El tesoro de Cerebro

Está solo en el pequeño planeta constituído por sus recuerdos, bajo el manto de estrellas que iluminan la oscuridad del olvido. Tranquilo y relajado.

Cada vez que lo visita trae consigo su caja, en la que guarda a su amigo favorito. Su amigo se llama Cerebro. También ha traído una pequeña mesita y una silla con tres patas de madera donde poder meditar. Cuando sopla el viento, todo el humo negro de los malos recuerdos se va disipando lentamente hasta alcanzar las estrellas, hasta donde su gran ojo ya no lo puede ver, confundiéndolo con el negror del espacio. Es en ese momento cuando abre su caja y pone a su amigo sobre la mesa. Ahora está seguro de que el humo negro ya no puede hacerle daño porque el viento se lo ha llevado muy, muy lejos.

Una vez pasado el peligro, sólo cabe esperar que Cerebro se abra y le cuente lo mejor que hay en él y que ha guardado durante tantos años. En el silencioso planeta de su memoria, Cerebro comienza a respirar tranquilo y cada contracción expele luego una densa bocanada de humo blanco, en la que flotan los más maravillosos recuerdos, que traen a su inseparable amigo la visión alegre y reconfortante de los buenos momentos pasados. En ellos aparecen más amigos y amigas que ya no están. Hace tiempo que el viento se los llevó también. Ahora sólo existen donde siempre quisieron estar, flotando en el humo blanco, donde nacen los buenos recuerdos.

En el momento perfecto, el humo blanco que Cerebro ha ido soplando le rodea, está por todas partes. Ya no se ven ni su mesa ni su silla, ni el planeta ni las estrellas. Todo a su alrededor es un denso humo cargado con los mejores y más valiosos recuerdos que le hacen sentir vivo y satisfecho de lo vivido. Pero desde la distancia el Tiempo ha empezado a enfadarse porque todo esta muy quieto, y la quietud se ha llevado todo el viento para salvarlo antes de que salga de nuevo el sol. Cerebro empieza de nuevo a respirar, esta vez hacia dentro. El humo que no quiere guardar va perdiendo color, se va oscureciendo. La luz comienza a bañar el cielo y a apagar las estrellas una a una. Es el momento de ponerle de nuevo en su caja y recoger lo que Cerebro ha guardado.

Pronto el sol estará arriba, en lo más alto, y el planeta quedará vacío hasta que vuelvan a visitarle.

Quizás ya no será el mismo, se moverá si las estrellas lo desean. Pero si es perdido, cuando vuelva y lo encuentre, será más feliz porque sabrá que ni el tiempo, ni el olvido, ni la distancia le han separado de aquello que tan celosamente ha confiado a su mejor amigo. Y más brillante y claro será el humo, y más valioso será el tesoro de sus recuerdos.


*Metasurrealismo?

Un fuerte aplauso para despedir a nuestro último concursante


Entre el estruendo causado por el clamor de los presentes:

- !Hola de nuevo glorias del sub-mundo! - El rugir del publico alcanzó su pleno apogeo cuando la voz sonó de nuevo por los altavoces - Criminales y delincuentes, putas y drogadictos, ladrones y marginales, vividores, alcohólicos y pendencieros os felicito. Si no forman parte del grupo de los cuatro británicos que la emprendieron con la imagen de nuestra patrona, La Señora de la Mutilación, y que ahora se encuentran hospitalizados gracias a la colaboración de nuestro equipo de seguridad. Si no son tampoco el pobre desgraciado que intento intimar con una de nuestras camareras y que, por razones que no logro entender, proyectó después su cara contra las paredes del aseo de caballeros para finalmente morir con la cabeza metida en el retrete, estáis de enhorabuena. Por que todos vosotros vais a presenciar el que será sin duda ¡El evento de la noche!

Hizo una pausa y tragó saliva antes de continuar. El Griterío se hizo murmullo, la multitud estaba expectante, salvo algunos que continuaban enredando, ya extenuados.

-! Es la hora de la saaaaangre! Hoy, esta noche, dos de los convictos más peligrosos e indeseables, cortesía de la penitenciaria de Mont Mérogis, se la van a jugar para todos vosotros. Arriesgarán su vida, con el consuelo de que uno de los dos saldrá, además de vivo y victorioso, lo que es todo un logro, ¡con el indulto en la mano y los bolsillos cosidos de pasta!- En la pantalla, sobre los espectadores, la imagen mostraba decenas de billetes cayendo hacia ningun lugar mientras en el fondo no dejaba de llover sangre. El público estallo en vítores y aplausos - Pero antes de que la sangre llame a nuestra puerta, antes de que todos empecemos a volvernos locos por el vulgar liquido rojo, es el momento de agradecer a nuestros colaboradores el patrocinio que nos han brindado. En especial al canal de violencia infantil de máxima audiencia, ocho igual igual igual igual Dé. Van a necesitar papel para resolverlo - Se retiró por unos segundos el micrófono de la boca para poder reír a gusto - Que dentro de unos meses emitirá este espectáculo en directo los días festivos. También, y ahora me pongo muy muy serio, agradecer su colaboración al grupo de rap latino “Sangre en el piso” que recientemente perdió a uno de sus miembros en una masacre casual acontecida en las inmediaciones del mercado local de narcóticos. Que hoy nos presenta su nuevo disco “Hit ya wife in da´ teeth” Pueden adquirirlo ya por unos cuantos pavos, o quien sabe, “quizás cambiarlo por un poco de sexo, si eres una zorra a quien la droga no ha demacrado en exceso”*. No quiero olvidar tampoco a los promotores de esta competición, a quien debemos el honor de poder celebrar hoy este espectáculo. Sangre, armas y petróleo, el “S.A.P” a quienes deseamos el mejor de los futuros como multinacional. Ahora si - Se detuvo entre los aplausos para apretar su discreto auricular contra el oído - Dejémonos de hacer de buen cristiano y pasemos ya a presentar a nuestros decididos concursantes.

Las luces que iluminaban la plataforma se apagaron. El público, como era tradición, guardó silencio.

Después que pudiera escucharse una corta melodía macabra tocada sobre un organillo electrónico, la luz volvió. Esta vez solo tres focos iluminaban la plataforma. Uno hacia el presentador, situado en el centro, y los otros dos a cada lado de este. El del presentador color blanco, a su derecha otro de color verde, a su izquierda otro de color rojo. Bañados por la luz de los focos de color, en cada lado, habían aparecido grotescas figuras. Eran los concursantes.

El público recobró el suspiro y dio paso a la diversidad de opiniones y mensajes. Antes de que el jaleo fuese de nuevo intenso, el presentador prosiguió:

- ¿! Qué os había dicho ¡?! Es la hora de la saaaaangre! - Tomo aire con profundidad - ¡Ya están aquí! ¡Aquí están nuestros campeones! … En el lado verde tenemos al gordo. Con ciento veintitrés kilos de peso, con su imponente uno noventaidós de altura. Con un historial delictivo que roza la perfección; tres dobles-muertes, cuarenta cargos por agresión, conocido simpatizante de la ultra sangre, violaciones, asaltos y robos. Todo un mito entre los jóvenes estudiantes de la calle. ¡Aquí tenemos al gran, al fuerte, al muro! ¡Leopoldo “Gordo sangriento” Caaaaarpa!

El publico que había comenzado a abuchear y gritar frases fáciles y cortas que auguraban a Carpa el peor de los finales. Con la mano derecha en el auricular y la izquierda sosteniendo el micrófono, mientras sus rodillas se balanceaban de derecha a izquierda emulando algún baile con el que jugaba con los nervios de los contrincantes, continuó:

-!Y ahora! ¡En el lado rojo! - El irrespetable rompió en elogios y vítores de la más baja etnia. En su traje elegante negro pero horriblemente matizado con líneas de rojo pasión que lo cruzaban de arriba abajo y una sonrisita dibujada en el rostro, el presentador dio unos pasos hacia el publico - ¡Aquí esta! ¡El flaco, el palillo, la yanta humana! Con su discreto metro cincuentaitrés, con sus inapreciables cuarenta y nueve kilos. Este desnutrido es pura maldad. Escuchen esto; ¡Seis triple-muertes! Pedófilo, necrófago, coprófago y zoofílico. Este animal parricida le cortó la cabeza a su abuela y se hizo una mochila con su hermana. ¡Conocido en la cárcel como “Rey escoria”! ¡Alarico Zacarías “boooooooomba”!

Se secó el sudor con la mano mientras miraba impactado las aberrantes figuras de ambos participantes - ¡Todo esta preparado! Solo falta claro, el ¡Arma de la semana! ¿Sino como iba a poder ganar Zacarías? En pantalla tenemos a nuestra “Puta de oro”, vamos puta, haz que se mueva la rueda. Que gire ya ¡la ruleta de la muerte!

Todos los ojos clavados en la pantalla, siguiendo con la mirada el movimiento de la ruleta. El sonido de sus engranajes en los altavoces. Todos mirando menos el presentador:

- Haber que sucede…¿será el puño americano o el trinchador? ¿Destornillador o el será revolver? ¿Quizás la siempre útil motosierra...? - El publico se fundió en un gran “Oooooohhhh” cuando finalmente se detuvo. Al girarse arrimo el micrófono de nuevo a su boca y reveló el resultado - ¡La catana oxidada! Bueno, parece que se le complican las cosas a Zacarías. Bien que así sea. Puta, tráele a esta insustancial demente su regalito.

Salió desde unas cortinas causando gran expectación, contoneando su hermoso trasero y sosteniendo la catana en sus manos de modo ceremonial.

Cuando se aproximaba a la estructura que concentraba la esencia del show, vestida con un bañador color dorado en cuya parte posterior se podía leer “See IS Fuck” Una botella lanzada desde las primeras filas en las que algunos energúmenos peleaban, impactó en la cabeza de la mujer que cayo fatalmente herida, clavándose además, la catana en su muslo izquierdo. El público reía salvajemente. El narrador del evento con una mano tapaba el micrófono al tiempo que se lo llevaba a la frente agachando su cabeza suspirando su decepción por el deterioro en el programa.

-Aah…Hombre precavido vale por dos ¡Que pase nuestra puta suplente!

Entre los espectadores, empujada por los miembros de seguridad del recinto, apareció una adolescente vestida como la mujer anterior pero esta última llevaba la cabeza rapada. En su cara el pánico tras saber que “Puta de oro” había fallecido.

-Aquí la tienen. Al parecer la catana oxidada estaba bien afilada ¿eh? - La chica subió entre las carcajadas de los presentes a la plataforma y le entrego la catana a quien sermonaba el espectáculo. Este a su vez se la arrojó a Zacarías - ¡Que de comienzo la sangre!

En ese preciso instante el televisor se estropeó. Curney miró a su hermano con quien compartía el sofá. Luego se levantó y comenzó a darle golpecitos que acabaron en porrazos con un objeto contundente. Al televisor le estalló la pantalla tras un mal golpe a lo que la pequeña Curney solo supo decir: Mierda


Sirva de critica a la sociedad capitalizada.
*Rima del grupo

Recuerdo a Moderado

Por nada en especial pero sintiéndome nostálgico, lanzo la vista atrás y recuerdo a Moderado. Personaje junto al que me siento Primera Dama. De el mucho se ha comentado y poco se sabe. Escribí 13 números, este concretamente es la 13º. Lo único a tener en cuenta es que precisamente lo que hacía grande estas historias era lo irrelevante en ellas de cumplir con cualquier tipo de protocolo literario.


Moderado Sonrisas 13º

“No hay necesidad de consenso, todos sabemos sumar”

Ya allí, el neceser de la presidenta mostraba carencias. Encuentros misteriosos y cubiertos de serrín, que de poco servirían sintiendo en vano.

− ¿De que me hablas, si tu no sabes escribir?

−Repetimos el ejercicio, mentimos a diario, gastamos más de lo necesario, invocamos al cáncer y las ETS. Si ya tenemos suficiente, ¿para que seguir sumando?

Pagar por plagas, aunque pudiera resultar de incordio, resultaba ya bastante. El ser humano come y caga, vive y viaja, roba y reza, gasta y grita, cuesta y calma, limpia y liga, quema y queda, llora y llama, burla y busca, retoma y rompe, cuestiona y cree, salta y sangra, saluda y suda.

Si ninguno de estos argumentos era lo bastante aparatoso. Si Moderado resultó impávido, si parecer era dar su opinión, parietal parte del cerebro, si nicho cavidad, si ampulosidad exceso de artificio, si so, tal y cual. ¿Para que fuera a necesitar otra consulta?

−No amigo a merced no. Siembre cuanto pueda recoger, piense o ignore mis palabras. Pero a merced no, por principios, por comienzos, por empiezas, por arranques, por esto y oír más sin que mis palabras pesen mas que el aire, o se las lleve el viento. No habrá más movimiento.

En la nueva corriente, inspirada en la anterior, extracto de una más antigua, rememoro de la más clásica, basada en la primera. Ahora es que todo nos resulta ya curtido. Yo escribo y la literatura o novela contemporánea no es que me inspira. Sigues las reglas que designan el camino y los caminos que designan las reglas. Tú haces lo necesario y por eso yo te admiro, te adoro. Pero a la vez, me lo haces cuestionar todo. Poesía; historia que no termina, cuento que no se narra, sensación que no se transmite. Imprecisa, desenfocada.

¿Otros saben cuanto vale?, me parece estupendo.